Le Vrai Poids du Zafu

Les articulations de la main gauche, pliées dans la paume de la main droite, il marchait lentement, les avant bras parallèles au sol.
En expirant, il posait tout son poids sur le pied antérieur puis relâchait doucement la charge sur le pied postérieur.
A l’inspir, il changeait, toujours en empruntant l’infini double U auquel il s’était greffé des milliers de fois, peut être.

Devant son regard tombant, habité, intérieur, il trouva dans son champ de vision, ce qu’il n’avait encore jamais vu.
Lorsque par le passé, il avait été confronté à une telle surprise le long du double U, celle-ci était d’ordre subtil et il la qualifiait volontiers d’ « expérience subjective » qu’il était raisonnable de mettre en perspective. Cette fois-ci, il en allait différemment.

A quelques pas de lui se trouvait le zafu du Maître. Celui-ci le précédait ou le suivait. Comme lui, comme toujours, il avait rejoint le lit de la rivière Kinhin.

Comme lui, il parcourait le sillon
et jouait la partition silencieuse des mondes,
la partition des mondes silencieux.

Sans le vouloir vraiment, se présenta à sa vue le coussin du maître, le tapis, un petit maillet, un bol, qu’il ne sonnait plus si souvent.

Pour la première fois, il sentit le poids de la responsabilité qui est celle du maître.
Non pas une responsabilité théorique ou livresque, mais bel et bien la charge que cela représentait et qu’il avait assumée pendant toutes ces décennies, en la revêtant d’un tissu de rire et de légèreté.

A ce moment-là, il en oublia le parcours qui l’avait porté jusqu’à ce point du dojo et eut le sentiment qu’il n’avait d’autre choix.

Franck Joseph 
©FJ January 2020 – All Rights Reserved

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