Les paroisses que nos érigeons,
nos chapelles et nos drapeaux,
nos chevaux de bataille et nos crédos
semblent donner sens à nos vies mais ne sont qu’un bruit de fond banalisé.
Un moteur de moto au feu rouge de nos existences,
un merveilleux jardin en bordure d’autoroute
où nous serions nés, où nous mourrons sans doute.
N’ayant jamais rien entendu d’autre que cette trame de bitume
des camions incessants, jour et nuit, nous ne saurions imaginer
la délicatesse des chants d’oiseaux, l’ensensement_de la fontaine.
L’assise, la pratique est ici l’effondrement économique
vidant les autoroutes et laissant émerger les sons de la nature.
Franck Joseph
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