D’abord, je perds mon orient
Et voici qu’aujourd’hui, je perds mon oral
Ma voie s’éloigne
Et ma voix m’a quitté.
J’utilise ce fusil non chargé et tire à blanc, un coup, puis l’autre et ne fais plus peur à personne.
La poudre de magie, dans ce tube cartilagineux, s’est volatilisée.
N’étant plus grisé par le bruit du canon et par les opposants qui s’effondrent.
Puis s’effondrent à l’enfilade, j’observe, enfin,
Dans le silence de l’antichambre, la direction, l’usage des fluides mécaniques et m’apparait leur utilisation inopportune et destructrice.
Dans ces lancers de mots qui s’enfoncent dans l’eau boueuse avant même d’avoir quitté mes lèvres, je vois en chaque brochette un grade supplémentaire qui se franchit entre moi et le réel.
Assis dans cet avion cloué au sol pour défaillance technique, je réalise que je n’ai rien à faire là où il devait m’emmener.
Ma voie ne s’est pas enfuie.
Je goûte le monde autrement : d’avantage absent, davantage présent, davantage à l’écoute.
Les crépitements de pétards compulsifs empechent de lire le calme des étoiles.
Franck Joseph
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