Au bord, juste au bord de la chute, le long du précipice de sommeil,
Du bout des doigts, les mondes se touchent.
Et dans les rails des images que la lumière projette au mur de nuit
S’interpose un cliché d’ailleurs.
De tout près,
D’ici loin.
Primitif et infantile
Pulsion libératrice
Bruit de clé dans la serrure du retour chez soi
Il arrive, le voilà de nouveau
Au rendez vous intime,
Le sommeil est à l’heure
L’embarquement et le trajet se confondent
Le périple est promesse réalisée
Chaque soir il revient, fidèle et surprenant.
D’où sonne donc cette cloche ancestrale ?
Les sens entremêlés, depuis le nœud premier
Impulsent le message de contact, de passage au dessous.
Franck Joseph
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