Cet article fait suite à : Des Papillons…. (1/2) Mélissa ne voyait pas la sensibilité qu’elle ressentait s’exprimer avec la même intensité chez les personnes
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Le K.O. émotionnel Incapacitant A durée limitée Aveuglés par l’impact Les papillons de poitrine Peinent à trouver la sortie. Pendant plusieurs jours Ils tournent bêtement
La meilleure parade d’un système à l’expression d’un mouvement hostile à son encontre est l’intégration au sein du système même de ce qui vise à
Calculer, c’est bâtir. Lorsque la maison s’érige progressivement, les briques du dessus reposent sur les briques du dessous. Dans l’esprit de l’enfant au foyer déconstruit,
assis sur une souche, simplement au centre du monde exactement l’odeur des pins les cris d’enfants me traversent également
A commenter les commentaires de commentaires, on en oublie comment se taire. En tournant la tête, de l’autre côté des néons, des débats, des
beauty struckno warningknew it though icicle splitpipeline of lovethrough my chestbreath catchingvapors of tears words nakedfinallycontemplating simplicity endless nature harmony harmonydissonance vanishedliquid harmony smiling at hands clinging to
Cet article fait écho à Buddy Dogen et Master Zinn La vie – la Vie Où est la Vie lorsque la vie la revêt ? Où
Maître Dogen, sur un arbre perché… Ok. Ca va. On peut rigoler… C’est mon blog et je fais ce que je veux. Jon Kabat Zinn,
Les mots tombent et percutent la couche de papier. Des lors, ils incarnent celui qui les a nourris jusqu’à cet instant. Il leur est impossible
Deux éléments concourent à nous éloigner de la réalité. L’un ou l’autre, l’un et l’autre participent à complexifier le réel. Agissant de la sorte, ils
Un temple fermé n’est pas un temple. C’est un lieu mort. La vertu d’un lieu de recueillement est l’accueil. Pas de recueil sans accueil. A
Le wagonnet de pierres, Mille fois déversé Sur mon crâne rapiécé J’avais pourtant pensé Qu’en évitant les rails Les pierres m’éviteraient Qu’en restant loin des
De l’autre-autrement à l’autre-étant C’eut été faux de dire que Walter était terriblement triste ce soir-là. Il était habituellement triste. D’un point de vue statistique,
Celui que j’appelle « moi » ignore majestueusement les millions de phénomènes qui, chaque minute, se produisent dans cet ensemble-corps. Quand bien même il les aurait listés